Una serie de molestias en la garganta es lo único que me diferencia de un mueble de mi casa. Aquí hay algunos muebles con mejor humor que yo. El ventilador de la cocina, por ejemplo; parece que le han dado una gran noticia. Todas las clases de molestias que existen. Trago, y algo punzante; trago otra vez y algo parecido a agujetas en el cuello.
Uno acaba acostumbrándose a la enfermedad. Quién era ese de los viernes por la noche. Mis amigos me llaman, me llamáis, y hablo y no hablo con ellos. Con ustedes. Abandonar la enfermedad será también difícil, porque uno se tapa cada noche con la sábana de la enfermedad, acurrucado, y dará miedo y pereza destaparse y salir ahí otra vez, a pecho descubierto. Y encima Paul Auster. Compro Trilogía de Nueva York, y comienzo a leer una novela de detectives, y ahí está la trampa, porque luego llega Auster y lo que cuenta es la caída de un hombre, y caigo algo también porque no estoy, claro, para muchas caídas. Al menos, su hija está buenísima. Necesito, como veis, el alta pronto. Un beso para Sam, que se le ha muerto su amigo Paco. Y un beso a todos y nos vemos pronto.