La mujer, el verano.

La calor. Me parece que escribí una entrada el año pasado con este título. Viene el calor de agosto adelantado, un calor cíclico para algunos votantes e impensable para otros, y el sol es otra víctima más del bipartidismo.

El calor embrutece, nos da ese lado montaraz del que hablábamos, nos asilvestra, el personal deseando abandonar el mes frío, el circunspecto invierno por el edénico tiempo del calor y del agua, cambiar la lana por el vello, el botón por la piel y el cuero en tiras. Hay tímidos en enero que luego resultan leones marinos.

El cuerpo saluda en general el verano. Los pies se desperezan y robustecen (las uñas de los dedos de tus pies son cristal del verano -Octavio Paz), la piel morena es dura y saludable, la melena olvida su burguesía y nos recuerda a algo en deuda con el sexo.

Principales protagonistas de este decorado son las mujeres. La astenia primaveral, el insomnio, la alergia incluso, ¿no estarán relacionados con ellas, en un olvido poético de los científicos? Ah. Pero como en todo escenario o decorado, hay una preparación detrás de los telones, hay un vestuario y un papel antes de la natural escena. Las mujeres llegan al verano como a las oposiciones. Si es usted mujer o tiene amigas/novia, su conversación estos días se llenará de cremas depilatorias, láser, footing/aeróbic/andar, té verde, bikinis y ensaladas. Nada hay de espontáneo entonces en esas piernas que pasan o en ese sujetador olvidado. Mas poco importa: el arte es artificio, la belleza es tantas veces una máscara.

Este verano, como el pasado, me conformo con que no me pregunten en Septiembre que si he estado en una cueva.

Mayo, la calor. Espero que ella no siga quitándose más ropa, porque voy poco a poco sintiéndome desnudo.